Rock cagón

Rock is dead, baby.
Los ascensores anclaron
en el piso equivocado.
Tan delgada la línea,
punto de fuga a toda moral.
Y esta garganta partida,
pidiendo fuego
para arder aún más.
Pero esa combustión
no estaba en tus planes.
Que llueva, rogué.
Que llueva donde tiene que llover.
Arrastrame las heridas
hasta que no las pueda ver,
sentir, ni tocar.
Y el miedo,
¿cuándo lo voy a perder?
Que el ritmo se me va de las manos
y ya tengo que volverte a ver.